Relatos amorfos: October 2021

Mentidero on-line

El sábado 23 de octubre de 2021, tras casi dos años de reuniones on-line, la relajación de las medidas y protocolos contra la pandemia permite reunirse a algunos miembros del colectivo literario Bremen en un bar del madrileño barrio de las Letras. Junto al resto de miembros dispersos por otras ubicaciones inician una sesión mitad presencial, mitad on-line.

Paloma.- Pues en Madrid somos: Robert, Juan Carlos, Antonio y yo. ¿Veis donde estamos?

Ana.- En un bar ¿no?

Paloma.- Efectivamente, en pleno barrio de la Letras

Nacho.- Venga ¿Quién empieza?

Antonio.- Pues... empezad los gaditanos. Carlos, por ejemplo.

Carlos.- Vale. A ver... ¿Se me ve? ¿Se me oye bien?

Juan Carlos.- Sí, aquí en el bar te oímos bien, pero se te ve como tenebroso, no sé. Seguro que hoy nos cuentas una al estilo Chicho Ibañez Serrador, (intentando provocar miedo:) “Historias para no dormir”.

Robert.- Oye, si no os importa esperamos un momento, que debe estar a punto de entrar alguien más ¿No veis esa ventanita con la letra “L”.

Paloma.- Sí, mejor esperamos

Nacho.- Pues yo en media hora tengo que estar contando otras historias, (rimbombante:) “historias para bien dormir”; y antes tengo que convencer a mis niños de que se acuesten, que nunca es fácil.

Lope (Luijo).- Hola, hola a todos.

Todos.- Hola, hola.

Robert.- (muy contento:) Flipo. Ha funcionado.

Paloma.- Genial.

Ana.- Perdona, es que yo llevo poco tiempo de asidua en este Mentidero on-line ¿Tú quién eres?

Lope.- (serio y ceremonioso) Soy Lope. Lope de Vega, para serviros. Me habéis convocado ¿no?

Ana.- (con cierto asombro) Ah, pues encantada. Yo no sabia...

Robert.- (interrumpiendo) Claro, claro, querido Lope. Es un honor tenerte hoy con nosotros. Mira, se trata, como te conté, de leer cada uno el relato que ha escrito.

Antonio.- El tema de hoy es la “comunicación”. Y va a empezar Carlos leyendo el suyo. Si te parece bien, estimado Lope, a ti te dejamos para que leas el último, como broche final.

Lope.- Sí, perfecto. Lo mío será una égloga cortita sobre el asunto a tratar y... tal vez un par de sonetos.

Antonio.- Estupendo. Pues adelante Carlos.

Carlos.- A ver... a ver si hoy puedo compartir pantalla para que lo leamos todos... ¿Se ve?

Robert.- No, pero es igual, Carlos, no le des más vueltas, leelo sin más.

Carlos.- Vale, pues empiezo...

Lope.- (interrumpe muy azarado) Un momento. Perdonad que os interrumpa pero es que os voy a tener que dejar. Me llega un whatsapp muy inquietante de mi hija Marcela, la que está de monja en las Trinitarias. Me dice que el convento está siendo profanado. Un gentío ha entrado gritando, no sabe por qué. La pobre está asustadísima.

Antonio.- ¿Qué me dices? Por Dios. Pues mira precisamente estamos justo aquí muy cerquita del convento.

Lope.- ¿Es serio? ¿dónde?

Antonio.- En un bareto de la calle del León, a dos o tres manzanas del convento. Si quieres me acerco yo.

Lope.- Sí, por favor. Ve y me cuentas.

Ana.- Pero llamad al 112 ¿no?

Paloma- Claro, yo llamo, venga.

Lope.- Imagino que ya habrán avisado desde el convento, pero no vendrá mal, por si acaso... Bip —suena un mensaje— A ver... (mira su móvil con angustia y todos esperan inquietos a que lo lea) Me voy, lo siento, esto se agrava, me voy para allá. Pero ve tú por delante, Antonio, por favor; yo tardaré más, que me ha pillado en casa de Miguel.

Antonio.- No te preocupes, Lope, yo te tendré informado. Será cosa de nada, ya verás.

Paloma- Ha cortado; Lope ha cortado. Pobre, qué mala suerte. Además sor Marcela es su hija predilecta.

Ana.- Bueno... él ha tenido diecisiete hijos: doce hijas y cinco hijos. Diez de ellos murieron en la infancia. Está acostumbrado a trances peores.

Juan Carlos.- Pues yo al venir hacia aquí he oído ruido de sirenas.

Nacho.- Escuchad, colegas. Estoy viendo que ya sale la noticia en el ABC. Os leo: Grave ultraje a la clausura monacal en el convento de las Trinitarias, en pleno centro de Madrid”. Ese es el titular; pero sigo: “el asalto se ha producido por instrucciones del delegado de gobierno, sin orden judicial alguna".

Paloma- ¿Se ha producido el qué? Se te oye entrecortado, Nacho.

Nacho.- A ver... ¿me oís ahora?

Carlos.- No, yo muy mal.

Ana.- Si, yo sí.

Juan Carlos.- Ahora sí. Los del bar te oimos bien. Cuenta ¿qué es lo que ha pasado?

Nacho.- Lo de siempre. Vaya guirigay tenéis montado en los Madriles. La presidenta muy cabreada con el delegado de gobierno por “ultrajar un recinto religioso, además de clausura, sin orden judicial"; eso dice el Mundo, pero el País dice todo lo contrario, le echa la culpa al gobierno de la Comunidad, es tremendo ¿Lo estáis siguiendo?

Robert.- Pues no, joder, aquí estamos a lo que estamos, Nacho. Menuda putada, hemos invitado a Lope con toda la ilusión y ahora se nos va. Pero bueno... Venga, cuéntanos de una vez ¿qué dice la prensa de lo que ha pasado?

Nacho.- ¿Cómo? No te he oído el final, Robert. Ahora soy yo el que no oigo.

Robert.- ¿Los demás remotos me oís?

Remotos.- Sí, sí

Carlos.- Nacho, escucha, cuéntanos qué está pasando en el convento ese. Venga, que nos tienes intrigados

Nacho.- A ver, yo a Carlos le escucho, pero a los demás os oigo fatal. Voy a cambiar de navegador. Un momento...

Antonio.- ¡Eh, gente! ¡Ya he llegado! ¿me veis? ¿me oís?

Todos.- Sí, sí. Cuenta, cuenta

Antonio.- Mirad, estoy en la puerta de las Trinitarias. Oye, Lope: no te preocupes, están ya aquí los alguaciles y está todo controlado.

Robert.- Antonio: Lope se ha ido para allí. Tardará un poco porque le ha pillado en Alcalá, en casa de Miguel.

Antonio.- Andá, en casa de Miguel pero ¿no se llevaban fatal?

Ana.- No eso fue después.

Antonio.- Pues os cuento, venga... Ahora que él no nos oye os digo lo que se cuenta por aquí. El asunto es jodido. Andan buscando a un hombre que, como consecuencia de una trifulca aquí al lado, en el Mentidero de los Representantes, ha malherido a otro con una daga y se ha largado corriendo. Algunos le siguieron y le han visto que trepaba por los andamios de la fachada trasera del convento. Total, que luego ha llegado la policía, vamos... los alguaciles que se llaman en esta época, y se ha armado la de Dios es Cristo, porque las monjas no querían dejarles pasar y parece ser que han entrado... de muy malas maneras. ¿Me oís...? ¿Seguís ahí? Yo os he perdido. Me cago en...

Juan Carlos.- Antonioooo. Sí, te escuchamos pero no te vemos. Tú sigue contando.

Antonio.- Voy hacia la plazoleta a ver si hay más cobertura allí.

Robert.- Vaya mierda el google-meet este de los...

Carlos.- Oye, Nacho ¿tu sigues al loro con la prensa digital?

Nacho.- Sí. Es la hostia, chicos. Se trata de Diego Calderón de la Barca, el hermano de Pedro, ya sabéis que hace pocos días llego de Flandes. Pues parece ser que un tipo, embozado con larga capa, ocultaba una daga que, sin mediar palabra, clavó en la espalda de don Diego, hiriéndolo de mucha gravedad.

Ana.- Ah, eso me suena, sí, es un hecho histórico pero poco documentado.

Juan Carlos.- Ana, por favor no te vayas de época. Estamos en 1629, está justo sucediendo ahora ¿no lo estás viendo?

Antonio.- Y yo estoy en el mismísimo lugar de los hechos, aquí me veis, en medio de todo el follón. Un momento, a ver... Oye, que me dejan pasar. Je, je. Les he dicho que soy fiscal del Santo Oficio y me dejan pasar. Pues ale, me meto y os lo retransmito en directo... ¿Se ve?

Ana.- Sí se te ve, pero en una ventanita enana de la derecha, porque la pantalla está toda ocupada por el texto.

Nacho.- Muy oscuro, no se ve un carajo

Antonio.- Bueno, pues efectivamente me muevo entre tinieblas. Imagino que las pobres monjas han apagado las luces para evitar ser vistas. Pero voy a seguir a este alguacil que con su velón se abre paso por los pasillos. ¿Veis aunque sea algo?

Robert.- Antonio, pon la linterna del móvil, joder.

Carlos.- Se ve mal, pero tú sigue contándonos, venga, que nos tienes muy intrigados.

Antonio.- Es que los alguaciles me dicen que me calle, que.. ¡Hostias! con perdón...

Robert.- ¡Joder, qué fuerte! ¿estáis viendo lo que pasa?

Nacho.- No se ve un carajo

Robert.- Pues aquí sí. (con asombro) Le han levantado el velo a una monja. Y ahora todo el habito a otra. Joder...

Paloma- Están buscando al criminal. Imagino que creen se haya podido disfrazar de monja. Eso es. Está claro, tienen que levantar los hábitos de cada una de ellas hasta que den con él.

Carlos.- ¡Es verdad! Ahora sí se ve bien. (subiendo el tono) ¡Magnífico espectáculo! Señoras y señores: pasen y vean a las monjas de clausura siendo rigurosamente inspeccionadas por los alguaciles. Y el fiscal del Santo Oficio, o sea Antonio B, tomando buena nota y testimonio audiovisual de todo ello.

Juan Carlos.- (con ironía) Tenemos temazo para rato en los telediarios y en todas las tertulias y mentideros del mundo. ¿Quién va a hablar ahora del Covid o del volcán de la isla de la Palma? eso son nimiedades.

Robert.- Se corta. Ay, qué pena.

Ana.- Es verdad. La ventana de Antonio ha desaparecido. Qué lástima.

Carlos.- Debe haber perdido cobertura. También el texto desaparece.

Ana.- Con lo interesante que estaba. Creo recordar que el criminal fue un actor. En ese mentidero se reunían a diario todo el mundillo del teatro: los autores, actores y actrices, empresarios, músicos, bailarines...

Juan Carlos.- (recriminatorio) Por favor, Ana, ¿otra vez? Estamos en vivo y en directo ¿por qué demonios te da por hablar en pasado?

Ana.- Tienes razón. No sé qué me pasa, pero...

Antonio.- (con cara de pícaro) Hola queridos. ¿Qué tal?

Todos.- (sorprendidos y contentos) ¡Antonio!

Ana.- ¡Que gusto verte sano y salvo! Por lo que vemos has salido con éxito del convento.

Antonio.- Sí.

Robert.- ¿Y Lope? ¿Le has visto?

Antonio.- Está aquí conmigo. Os lo paso.

Lope.- (serio y ceremonioso) Hola de nuevo a todos.

Todos.- ¡Hola, hola, Lope!

Lope.- Perdonad que os haya dejado plantados. ¿Seguís estando algunos en el bar de la esquina?

Los del bar (Paloma, Juan Carlos y Robert).- Sí, sí

Lope.- Pues ahora me acercaré con Antonio a saludaros.

Los del bar.- (muy contentos) ¡Bieeeen!

Antonio.- Estupendo. Pues... mira, Lope, ve tú yendo al bar que yo... como a mí me dejan pasar, pues voy a entrar un momento ¿sabes? Porque... es que no me he despedido de tu hija. Ha sido todo tan rápido. Es majísima tu hija, sor Marcela, qué simpática y qué linda, oye.

Lope.- Ah, muy bien, pues dale otro beso de parte de su padre.

Antonio.- Por supuesto, ahora se lo doy.

Lope.- Venga, pues te veo en el bar.

Nacho.- (subiendo el tono para alertarle) Oye, Lope: No, no te fíes de Antonio ¿eh? que...

Paloma- Se ha cortado. Vaya, se ha cortado la conexión. Ya no salen ni los gaditanos ni nadie. Otro apagón.

Robert.- No, no. (con enfado) Es el puto google-meeting este de los huevos. Me temo que ya es el apagón definitivo. (cambia a tono ceremonioso) El espejismo ha terminado, señores, vuelvan a sus quehaceres, retornemos todos al aburrimiento de lo cotidiano. Esto es el telón final.